Der Herbst kommt nach Chile. Mit seinen Böen. Mit den hellen und nervösen Blättern der Bäume. Mit den Spaziergängen auf Blättern, die ein Stöhnen ausstrahlen, wenn sie unter dem Gewicht der Menschen brechen, die diesmal ziellos marschieren.

Eine effiziente Unterschneidung, die Jahrzehnte gedauert hat, um bittere und verwaschene Früchte zu tragen, hat die kollektive Seele eines Landes korrodiert. Die Gewissheiten verschwanden. Freundschaften sind angespannt, Familien leiden unter ihren unvermeidlichen inneren Spannungen (die zuvor unter Blutsbande zusammengefasst wurden), das Vertrauen ist minimal.

Das Individuum löst sich in seinen Stamm auf. Sie vermehren sich, als wären sie Kaninchen in der argentinischen Pampa: ewige Landschaften, enge und ermüdende Horizonte. Die Welt wird flach, wenn die Freiheiten eingeschränkt werden und der Einzelne seine charakteristische Stimme verliert. Eine schwere Weichheit durchdringt den Willen. Niemand will seine Stimme erheben, weil jeder das Bedürfnis hat, ein Ganzes mit verschwommenen Konturen zu bilden.

Eine Gruppe von Politikern regiert das Schicksal eines jeden, der in diesem Ödland existiert. Ödland der Regenfälle, die Ideen und Lächeln hervorbringen. Ein Land, das, obwohl es grün ist, in der Dämmerung sein Glanz verliert. Herbstnachmittag, der die Geister und den Willen beeinflusst.

Es scheint (es gibt nichts Sicheres, wenn die Wahrheit unterdrückt und die Lüge erhöht wird), dass es kein Ruder gibt. Trotzdem segelt und knarrt das Schiff. Es knarrt und segelt. Der Kurs wird ignoriert, aber es gibt immer noch Treibstoff, um einen Impuls nicht zu verlieren, der nicht bekannt ist, ob er fruchtbar sein wird.

Sie sind die ungewissen Folgen des Lebens in einem Labor. Leider musste Chile aus Schicksalsgründen als Labor dienen. Gestern, heute und immer. Seine Leute sind unschuldige Meerschweinchen, die in Ermangelung geistiger Klarheit mit allem möglichen Sozialtechnik experimentieren wollen. Ihre Ziele scheinen nur ihre zu sein. Eine andere Klasse, wenn nicht eine höhere.

Es ist schwierig, diese Klasse zu untersuchen, um sie zu verstehen, da sich die Logik mit jeder Umdrehung der Mutter auflöst. Es dreht sich und es dreht sich. Bis die Köpfe explodieren. Bis die Lungen widerstehen. Bis die zerlumpten Kehlen nach ein paar Tropfen Wasser oder ein paar Tropfen Luft schreien, um einen Schrei auszustoßen, der zu einem verzweifelten Stöhnen wird.

Mit jedem Schlag der Axt gab es eine gemeinsame Feier, bei der versucht wurde, den hundertjährigen Baum zu fällen. Was am Anfang aufregend war, da es ein kollektives Abenteuer war, das heißt, gleichzeitig von allen und niemandem, war für beide Seiten tragisch, als man erkannte, dass der Baum nicht nur einen gütigen Schatten gab, sondern auch eine solide Zuflucht angesichts des Menschen Rauheit.

Das Ruder ist fest, auch wenn uns der Kurs von Panik oder Angst erscheint. Es ist nicht das Explizite, das wir fürchten sollten. In einer Welt, in der das Wort von Bedeutung befreit wurde (wodurch Wörterbücher überflüssig werden), müssen wir uns vor unserem Unterbewusstsein fürchten. Es ist der sensorische Angriff auf das innere Selbst. Es ist die Manipulation vitaler Gefühle.

Es wird Freiheit geben, solange die Person einen Lebenszweck erkennt. Solange das Ticken des Willens einen Weg beleuchtet, den er nicht immer gehen kann. Aber das besteht als Möglichkeit. Wie eine Hypothese. Als Fluchtweg zur Transzendenz.

Wir haben aufgehört, uns um unseren Garten zu kümmern. Und es ist Herbst. Der vorzeitige Wind stört die Harmonie, die jetzt nur noch Skizzen in einem Gemälde sind, das sich auflöst.

Ein harmonisches Leben, in dem das Intuitive und das Explizite parallel verlaufen, als wären sie Eisenbahnlinien. Die Linien überleben jetzt, aber die Eisenbahn ist weg. Das muss uns vor Jahrzehnten alarmiert haben. Es sind Linien, die nirgendwohin führen. Sie stahlen ihre Essenz, die ein Leitfaden für den freien Transit und Transport war. Es beförderte auch Menschen, die im Verlauf der Reise neue Horizonte und neue Welten sahen. Als würde man in einem Buch blättern, das immer das Gedächtnis und das innere Selbst anregt.

Sie haben uns alles gestohlen. Lügen regieren und wir wissen nicht einmal mehr, wie man Farben unterscheidet. Oder können wir unterscheiden, wann Schnee weiß oder wann er schwarz ist?

Mit der Lüge versinken wir im Meer der Unsicherheit. Falsche Versprechen und ewige Utopien, die niemals erreicht werden. Nicht wir, nicht unsere Kinder, nicht unsere Enkelkinder.

Es gibt keine Botschaft, die uns trösten könnte. Derjenige, der weit ist, sendet kein Signal. Es ist kein Bote in Sicht. Kein Bote des Boten.

Wir sind wie kleine Vögel, die an einem dünnen Ast hängen, an einem alten Baum, an einem Chile, das in einen windigen Herbst eintritt.