Die Macht der Tradition

[Wir veröffentlichen einen Gastartikel von Robert Royal* mit freundlicher Erlaubnis in eigener Übersetzung. Das Original hier zu finden.]

»Seien Sie vorsichtig. Es ist leicht, Eier zu zerschlagen, ohne ein Omelett zu machen.« Das sagte der große und weise C. S. Lewis vor sechzig Jahren, als seine anglikanische Gemeinschaft erschütternde Änderungen an der Liturgie vornahm. Dieser Grundsatz geht jedoch weit über die Formen des Gottesdienstes und des Gebets hinaus und betrifft den größten Teil dessen, was ein gutes Leben für Wesen wie uns ausmacht, die zwischen Ewigkeit und Zeit schwanken. Besonders in einer radikal instabilen Zeit wie der unseren ist die Stabilität, die in dem verwurzelt ist, was sich nie ändert, oft die einzige unmittelbare Zuflucht inmitten von vielem, was kurzfristig nicht repariert werden kann.

Das kann ein schwer zu befolgender Spruch sein, selbst für Christen. Wer die Klassiker studiert hat, wird sich an die berühmte Passage des römischen Geschichtsschreibers Livius erinnern, der, als Jesus noch auf Erden wandelte, beklagte: »Diese Tage, in denen wir weder unsere Krankheiten noch ihre Heilmittel ertragen können.« Letztlich hatte Gott einen hellen Weg für Rom vorbereitet, aber es dauerte Jahrhunderte – und das Leiden und den Tod vieler Gläubiger –, bevor er sich vollständig zeigte.

Sicherlich gibt es Momente, in denen ein radikaler Wandel notwendig ist – vor allem die Art von radikalem Wandel, die die Heilige Schrift metanoia nennt, eine Umkehr von ganzem Herzen zu Gott selbst. Aber in den meisten Fällen ist es für die meisten von uns besser, zu den meisten Zeiten und an den meisten Orten – wenn wir uns bereits auf einem stabilen Weg befinden –, sich langsam und vorsichtig zu verändern, in dem tiefen Bewusstsein, wie wenig wir über uns selbst oder die Welt wissen, unbelehrt von den weltlichen und kirchlichen Politikern jeder Zeit, die mit »Veränderung« werben.

Ironischerweise war es Karl Marx, der vielleicht als erster erkannte, was sich in der Moderne anbahnt. Wie er im Kommunistischen Manifest schrieb: »Alles Feste zerfließt zu Luft, alles Heilige wird entweiht, und der Mensch ist endlich gezwungen, mit nüchternen Sinnen seinen wirklichen Lebensbedingungen und seinen Beziehungen zu seinesgleichen ins Auge zu sehen.« Marx dachte, eine nüchterne materialistische Revolution würde zur Befreiung des Menschen führen. Wir wissen, wie das ausgegangen ist.

Mein verstorbener Freund Michael Novak, der sowohl 100 Prozent Amerikaner als auch 100 Prozent Slowake der alten Schule war, pflegte zu sagen, dass der große Vorteil, wenn man ethnische Eltern und Großeltern hat, darin besteht, dass sie einen daran erinnern, wenn man denkt, dass es nicht noch schlimmer werden kann: »Oh doch, das kann es.«

Es wurde gesagt, dass die christliche Tradition eine Ansammlung von Experimenten ist, die funktioniert haben – daher ihr Überleben trotz Revolutionen in Politik, Wirtschaft, Kultur, Zivilisationen und Technologien – ganz zu schweigen von menschlicher Sünde, Torheit und Irrtum. Standhaftigkeit hat heutzutage keine politische Partei, aber eine tiefe christliche Standhaftigkeit angesichts aller Unbeständigkeit ist vielleicht genau das, was die Kirche und die Welt jetzt am meisten brauchen.

Es ist weise, sich selbst in der langen Geschichte der katholischen Kirche zu sehen, vor allem wenn wir das Gefühl haben, dass ihr großes Erbe, wie bei den Päpsten Johannes Paul II. und Benedikt XVI.

Denken wir an das Leben von Papst Gregor VII. (Hildebrand von Sovana), dem großen Heiligen und Reformator. Den katholischen Schulkindern meiner Generation wurde beigebracht, wie er Heinrich IV. im Jahr 1077 zur Buße zwang, indem er drei Tage lang im Schnee von Canossa kniete, bevor der Papst seine Exkommunikation aufhob. Es war eine Lektion darüber, dass selbst die mächtigsten irdischen Autoritäten sich vor der Autorität des Himmels beugen mussten.

Was wir nicht erfuhren – ich jedenfalls nicht – war, dass die Geschichte damit noch nicht zu Ende war. Es dauerte nicht lange, bis Heinrich zu seinen alten Gewohnheiten zurückfand, was bedeutete, dass er – wie Heinrich VIII. von England und die modernen chinesischen Kommunisten – seinen Anspruch auf die Autorität, Bischöfe »einzusetzen«, wieder geltend machte. Er fiel in Rom ein, ließ einen Gegenpapst ernennen und sich selbst zum römischen Kaiser krönen. Im Jahr 1085 starb Gregor VII. im Exil in Salerno in dem Glauben, dass seine Reformbemühungen erfolglos geblieben waren.

Aber sie waren es nicht. Die Geschichte wird zu kompliziert, um sie hier im Detail zu erzählen. Es genügt zu sagen, dass Urban II., der große Papst, der den Kreuzzug eröffnete, mit dem das Heilige Land zurückerobert werden konnte, schon bald die von Hildebrand begonnenen Reformen weiterführte, die auch seine Nachfolger fortsetzen konnten. So entstand vieles von dem, was wir als die Errungenschaften des Hochmittelalters betrachten.

Die Lehre aus der Zeit nach Canossa lautet: Eine völlige Niederlage in weltlicher und kirchlicher Hinsicht kann eine Vorbereitung auf größere, unerwartete Erfolge sein. Daran sollte man sich inmitten der derzeitigen Verwirrung und Entmutigung erinnern.

In Rom wird in diesen Tagen viel über Synodalität gesprochen, was vor allem fortschrittliche Neuerungen und das Eingehen auf feministische und LGBT+-Aktivisten zu bedeuten scheint. Wenn Sie das soeben veröffentlichte Instrumentum laboris lesen, das Arbeitsdokument, das die letzte Synodensitzung im kommenden Oktober leiten soll, werden Sie feststellen, dass inmitten der aufgeblähten Sprache, die fast alles vorantreiben könnte – oder das Gegenteil – drei klare Kategorien vorgeschlagen werden: Beziehungen, Wege, Orte.

Wenn Sie sich bei diesen vage progressiv klingenden Begriffen fragen, wie sie die Tradition der Kirche widerspiegeln, sind Sie nicht allein. Aber sie sind es nicht wert, sich darüber Gedanken zu machen. Sie sind die Art von Dingen, die keinen Bestand haben.

Der große John Henry Newman, der lebte und starb, als die großen Illusionen über Fortschritt und Wandel begannen, riet in einer Predigt zum »privaten Gebet«:

Seht zu, dass ihr nicht durch [weltliche Veränderungen] verunsichert werdet; das ist die Gefahr; fürchtet euch davor, verunsichert zu werden. Bedenke, dass die Stabilität des Geistes die wichtigste aller Tugenden ist, denn sie ist der Glaube. Du bewahrst den in vollkommenem Frieden, der an Dich denkt, weil er auf Dich vertraut« (Jes. xxvi. 3), so lautet die Verheißung. Gebt euch nicht den Vorstellungen irdischer Güter hin, sondern richtet eure Herzen auf höhere Dinge, lasst eure Morgen- und Abendgedanken Ruhepunkte für euer geistiges Auge sein, und lasst diese Gedanken auf den schmalen Weg und die Seligkeit des Himmels und die Herrlichkeit und Macht Christi, eures Erlösers, gerichtet sein. Auf diese Weise werdet ihr vor ungebührlichem Aufstehen und Fallen bewahrt und auf einem gleichmäßigen Weg gefestigt.

Wir alle müssen diesen Rat befolgen, zu unserem eigenen Wohl, aber, wie der große Heilige hinzufügt, auch zum Wohl der Welt, wie lange es auch dauern mag, bis es sich zeigt.

*Robert Royal ist Chefredakteur von The Catholic Thing und Präsident des Faith & Reason Institute in Washington, D.C. Seine jüngsten Bücher sind Columbus and the Crisis of the West und A Deeper Vision: Die katholische intellektuelle Tradition im zwanzigsten Jahrhundert.